Med risk för att bli stämplad som mytoman kommer här nedan en sann (men säkert i minnet rejält friserad och tillrättalagd) berättelse som inträffade en av de första dagarna i januari 1994. Tro´t den som vill. Ni som tjänstgjort på BA01 vet möjligen vad det rör sig om (nej, det är inte händelsen med Haeggs sprängda SISU som också den inträffade i samma område). För er som inte inte tror är det i alla fall en bra historia:
Vårt uppdrag var att med två Vakt/Eskort-SISU och en sjukvårds-SISU eskortera en civil tjänsteman från UNHCR. Tjänstemannen hade för avsikt att inspektera de humanitära förhållandena på den bosniska sidan fronten i området kring Doboj. Samtidigt skulle vi från bataljonens sida samverka och öva flygunderstöd tillsammans med NATO. Vi hade därför under delar av operationen sällskap av en dansk M113 FTACP och senare en amerikansk A10 ”Warthog”. Den kändes som en betryggande kompanjon - men tryggheten visade sig snart vara bedräglig...
Vår vagnsbesättning blev ett hopplock. Stommen bestod av fjärde Vakt/Eskortgrupp. Dock med mig (och SISU) från andra grupp som vikarierande HMG-skytt samt en löjtnant som vagnchef. I den andra SISU:n från Vakt/Eskort befann sig sjunde grupp med ytterligare en löjtnant som vagnchef.
Vi gav oss tidigt på morgonen av mot Doboj. Doboj var under BA01:s tid ett område känt för att alltid erbjuda ett hett mottagande från den serbiska sidan. FN-fordon erbjöd knappast någon trygg transport i detta område då de, serbernas vana trogen, ofta utnyttjades som rälsmål. Efter ett stopp på vägen där en bosnisk liaison officer plockades upp på ett av deras bataljonshögkvarter fortsatte vi. Vårt första stopp var ett fältsjukhus inrymt i en mindre byggnad i omedelbar anslutning till den långsträckta och öppna dal genom vilken fronten gick i början av 1994.
En 40mm kanon skulle enligt underrättelseuppgifter finnas precis där vi kom ut ur skogen och färdades en sträcka fullt öppet längs asfaltvägen i dalen. Vägen vågade bara FN åka på – och knappt det. 40mm-kanonens besättning var känd för att öppna eld mot allt som rörde sig. FN-fordon var INTE undantagna.
Jag riktade kulsprutan mot den tänkta punkt där den väl kamouflerade 40mm-kanonen förmodades stå. Vår A10-eskort avskräckte av allt att döma kanonservisen – eller så var det så enkelt att de inte hade lust att skjuta just idag. Vårt självförtroende och tilliten till A10-eskorten stärktes hur som helst.
Vi inspekterade under avspända former ett fältsjukhus, vars största problem var avsaknad av mediciner och for vidare för ett besök vid en gigantisk radiomast på toppen av ett berg. Vad vi egentligen gjorde där har jag ingen aning om eftersom jag som vanligt fick tillbringa pausen med att söka av terrängen med min 12,7:a. Vi gav oss i alla fall tids nog av från masten för att slutligen inspektera flyktingsituationen i en avskild bosnisk enklav innan vi åkte hem till ”Victor Lima”.
Då jag inte var betrodd med karta frågade jag ett tiotal gånger min vagnchef åt vilket håll frontlinjen låg. Han svarade inte. Förmodligen för att han inte visste. Trots att han var en synnerligen kompetent människa på andra områden var han inte direkt världsmästare i orientering.
Hans kartläsande så långt under missionen hade bland annat orsakat att fyra svenska SISU hamnat på en dansk gågata mitt i krogstängningen en lördagkväll under utbildningen i Oksböl. Vid två tillfällen samma resa i Bosnien kartläste han dessutom en sjutton fordons konvoj fel. Först gick färden förbi gapande kroatiska soldater i Vitez rätt in över fronten, vände och åkte återigen förbi de fortfarande gapande kroaterna. En timme senare dirigerade han återigen konvojen in på en kostig som slutade i en stridsvagnsbataljons kamouflerade camp för att vända där.
Gissa om jag var svettig...
Nåja, tillbaka till ämnet. För att kontrollera flyktingsituationen i den svårtillgängliga utbuktningen av bosniskkontrollerat område körde vi ner i en dal som slutade i något som liknar en gryta. Platsen var egentligen idealisk för bakhåll då den var fullständigt innesluten av berg. Stärkta av vår mäktiga A10-eskort tyckte vi dock att detta var av mindre relevans. Vi trixade oss över en bro ett par decimeter bredare än SISU:n och körde resolut in framför en moské.
Tyvärr hade serberna inte uppfattat A10:ans mäktiga vrål – eller så visste de bättre än vi hur svårt NATO:s flygunderstöd hade att få eldtillstånd av FN:s syltryggade byråkrati.
Granater började nämligen slå ned runt omkring oss. Inte en eller ett par – utan tiotals. Jag såg till min lättnad att det åtminstone rörde sig om markbriserande grk-granater som trots allt är rena nöjet att få i huvudet jämfört med riktigt artilleri eller stridsvagnsgranater. Jag satt ju relativt tryggt från dylika kinapuffar i min SISU.
Men - åtta Nordbat-soldater, UNHCR-mannen och den bosniske officeren har redan hunnit urlasta och gå iväg en bit! De trycker sig som en hög diande griskultingar tätt upp mot en vit husvägg. En 8 cm grk-granat slår ned kanske tio meter framför dem. En person mitt i människohögen faller ihop med ett rejält splitter genom ena lungan. Naturligtvis inte någon svensk. (Vi kallas ju inte ”Lucky Batallion” för inte). Naturligtvis träffas den bosniske officeren. (Den danske kapten som befann sig i ”kultinghögen” berättade senare att det träffande splittret slog in i bosnierns överkropp ett par decimeter från nämnde kaptens hals).
Själv har jag nu fullt upp med att leta mål. När jag vänder mig om ser jag två dårar till plutonskamrater stå i den bakersta skytteluckan. Och vad gör de? Jo – VÅGEN! På order av vagnchefen masar de sig motvilligt ned i vagnens inre och stänger luckan. Som HMG-skytt går man dock aldrig ned. Det är en hederssak. Skall man av någon anledning ned från luckan skall det vara tillfälligt för att hämta mer ammunition - eller permanent på grund av mindre hål i huvudet!
Nu gäller det bara att evakuera! Fort! De två andra SISU:rna backar upp. UNHCR-mannen tar likt Zeb Macahan hukande skydd bakom ett spjälstaket. Kanske visste han mer än jag, men i mina ögon såg det rangliga staketet i alla fall inte ut att vara gjort av ogenomträngligt aramidpansar.
Som tur är för honom släpas han resolut därifrån av en i media tämligen uppmärksammad sergeant, kastas in i en sjukvårds-SISU, rycker åt sig första lösa föremål och kräks därefter i en svensk sjukvårdslöjtnants vackert ljusblå hjälm 90. Löjtnanten bestämde sig snabbt för att hellre ta risken att dödas av splitter i huvudet än att ta på sig den hjälmen igen. Jag förstår honom.
Den danske kaptenen som nyss undgått granatträffen kastar sig i en rörelse genom hela den andra Vakt/Eskort-SISU:n, via den trånga passagen bredvid motorrummet ända fram till vagnchefens plats. Vagnchefen i denna vagn berättar sedan att det enda han såg var en blodig hand dyka upp framför hans ögon och göra framåttecken. Handen ackompanjerades av, på klingande danska: -”KÖÖR, FÖR HELVETE!!!”
Samtidigt har vi fler problem. Vi ligger under massiv finkalibrig beskjutning och det låter som om någon kastar nävar med grus mot SISU:n (Vid hemkomsten räknar vi till ett sextiotal träffar på vår SISU, men då vi ändå har svårt att se vad som är splitter och vad som är finkalibrigt tröttnar vi på bokföringen).
HMG-skytten på den andra Vakt/Eskort-SISU:n sade till mig efteråt att det såg ut som det regnade stenar från vår SISU:n när kulorna träffade. Ju mer jag vred tornet desto mer sköt de. Men jag märkte naturligtvis ingenting. Kanske var det tur. Det hade genast blivit betydligt hårigare att leva upp till ”HMG-skytts-hedern” då. Jag har hur som helst fullt upp med att leta mål med HMG:n. Då jag inte hade en aning om var elden kom ifrån vågade jag ändå inte skjuta. För hur pinsamt skulle det inte se ut att börja skjuta åt fel håll.
För den som tror på myten att man kan avslöja fienden på mynningsflammor kan jag berätta att det säkert går bra under två förutsättningar; ETT – det är mörkt ute, TVÅ – fienden använder lös ammunition, som faktiskt GER en synlig mynningsflamma.
Nåväl, trots att vi inte vet var fienden är gör vi vårt bästa för att täcka evakueringen. Vi står säkert vända åt fel håll, men ändå! Vi står i alla fall! Och det bredvid den andra Vakt/EskortSISU:n som befinner sig några meter bort. En granat slår ned mitt emellan våra fordon och skvätter grus in i den optimistjolleliknande pansarsköld som monterats till mitt skydd.
Men A10:an då, säger du? Jodå, den vill nog hjälpa till. Tyvärr får den inget eldtillstånd utan personlig sanktion från FN:s generalsekreterare Boutros Boutros Ghali. Och han befinner sig som bekant i New York och kan för allt jag vet sitta på skithuset när han behövs som bäst. (Beslutet delegerades sedan ned till det speciella sändebudet Yasushi Akashi. Han satt i alla fall på den här sidan Atlanten, men någon praktisk förbättring innebar inte det heller. Trodde de man kan ringa deras direktnummer från fronten och fråga, eller?).
A10:an gör så gott den kan och försöker skrämma serberna medelst skenanfall. Tyvärr gör vår käre amerikanske flygpojke skenanfallen åt alla olika håll, så någon vägledning av honom om var fienden egentligen befinner sig får vi inte.
Vår vagnchef skriker samtidigt för full hals ut en mängd order i sin strupmikrofon. För den som inte vet hur en strupmikrofon uppför sig kan jag upplysa att det inte hjälper att skrika i en strupmikrofon som sitter snett. Om det överhuvudtaget gör någon skillnad att skrika så inte blir det till det bättre. Jag tittar ner till den ordinarie vagnchefen som befinner sig i vagnens inre och frågar vad vår vagnchef säger. Ordinarie vagnchef ler och ruskar på huvudet:
-”Jag har inte en aning”.
-”Sa han inte något om verkanseld”
–”Jo, jag tror det”.
-”Ja säg till honom att rätta till micken och tala om åt vilket HÅLL jag skall skjuta då!”.
Precis när jag skall sticka upp huvudet igen smäller det till i vagnen utav själva attan. En grk-granat har just gett oss en påsittande träff i högra framvagnen. Två däck och backspeglarna har gått åt skogen och vår kära SISU går helt plötsligt inte lika fort längre.

Vagnchefen bestämmer sig för att lägga rök. Av hänsyn till närboende civila beslutar han sig dock för att inte använda vagnens rökkastare. Däremot ser jag vagnchefsluckan glutta upp ett par decimeter och ett föremål slappt ramla ur, studsa och rulla över kanten. Jag undrar för en bråkdels sekund vad han håller på med innan jag ser den välbekanta rök- och eldplymen från en rökhgr 56. Blixtsnabbt kastar jag mig ned och skriker åt personalen i vagnen att kolla om jag har brinnande fosfor någonstans. På ett par sekunder lyckas jag konstatera att jag inte har det och går tillbaka upp. Det ryker olycksbådande från brun, glaserande fosfor över hela 12,7-an och från fläckar i ”optimistjollen”.
Jag blir milt sagt skitarg på vagnchefen för att han nästan förvandlat mig till en välkryddad broiler, men har inte tid att gapa om småsaker. Vi måste härifrån. Vi backar snabbt genom den ogenomträngliga röken. Tyvärr upptäcker vi allt för sent att en sjukvårds-SISU samtidigt är på väg framåt. Likt Dinky-toys smäller vi ihop och nummerplåten på sjukvårds-SISU:n är ett minne blott. Pansarfordon har dock inga deformationszoner. Folk i båda fordonen ramlar runt som i en torktumlare, men stämningen är på något oförklarligt sätt fortfarande hög. Fortfarande tar ingen situationen på allvar!
Med våra trasiga däck kommer vi sist över den smala och rangliga bron och ser de andra långt borta längs en raksträcka. Jag funderar på att slänga den rök-56:a jag har hängande i min väst, mest för kul – men låter bli. När vår förare trampar på gasen är vår tidigare sexhjuliga, numera fyrhjuliga SISU inte särskilt vass, men den börjar trots allt få fart.
Ett femtiotal meter till höger om oss far ett halvfärdigt hus plötsligt i luften. Hela SISU:ns besättning tycker barnsligt nog detta är vansinnigt komiskt och stämmer upp ett riktigt cowbyliknande tjut. Vad vi inte vet just då, men senare får reda på från danska OP:t ”Mette2” är att granaten avlossats mot vår SISU från en 40mm Bofors-kanon som precis missat bakänden på vårt fordon.
”Mette 2” har under hela händelsen maktlösa observerat: ett grk-batteri, en 40mm Bofors-kanon och en mindre bataljon skyttesluskar tömma allt vad de har mot oss.
När vi makligt tar oss ut ur skottfältet vänder jag mig om en sista gång för att försöka observera något och ser ett ensamt rikoschetterande spårljus försvinna rakt upp i skyn. Än idag har jag inte den blekaste aning om var serberna egentligen låg.
Den skadade bosniske officeren transporteras direkt till Tuzla sjukhus och överlevde såvitt jag vet.
När den andra Vakt/Eskort-SISU:n glider upp bredvid kommer den oundvikliga frågan från HMG-skytten så snart motorvarvet lugnat sig något:
-”Sköt du nåt?”
-”Nää. Jag visste inte ens åt vilket håll. Sköt du?”
-”Nää. Inte jag heller”.
Vår SISU får uppdraget att med två trasiga däck bege sig till det bosniska bataljonshögkvarteret för att berätta att deras liaison officer blir några månader sen tillbaka. Med sotig SISU och ”flaffande däck” rullar vi in och grisnitar framför deras grindar. Gapande bosniska soldater åser när vi i deras ögon halvgalna svenskar, sotiga i ansiktet tar av oss hjälmarna och börjar skrapa fosfor från en sotig, illa åtgången SISU-vagn med våra knivar. Fosforn antänds och brinner med klart sken när vi rispar på den: -”You know, it was a bit tough out there...”
Gud, så löjligt macho allting låter när man vuxit upp (nåja) och smält intrycken tio år senare!
Av för mig okänd anledning får vi efter detta omedelbart bege oss till 9:e kompaniets camp i Srebrenik för att byta däcken innan vi rullar tillbaka. Synd. Vi som hade velat rulla in på Victor Lima i det totala machotillstånd vår kära vagn befann sig i – trots att det förmodligen tagit hela da´n att ta sig hem...